LUZ

2010-07-13T23:21:00.000-07:00

recién
ahora
entendí
la similitud
entre
las palabras
soldado
y
soldado

2010-07-12T19:11:00.001-07:00

absorbí toda tu tristeza
de a pequeños tragos de soberbia
y te regalé mi alegría de a gajos
deseo que la disfrutes.

2010-06-28T04:42:00.000-07:00

tenía tanto amor para dar...
¿alguien sabe adonde lo dejé?

2010-06-17T14:35:00.001-07:00

a veces parece que ayer fue hace como tres años.

2010-06-15T19:23:00.001-07:00

"la novia eterna de mi hermano."

pufffffff

2010-06-10T20:40:00.000-07:00

mirar el pasado
es cosa de lobos
pero
el otro dia
te preguntaste porque
te dolía la cabeza
y me acordé
de que me olvidé
de preguntarte
alguna vez
cojiste
pensando
"te amo en secreto"
?

el pez con resaca

2010-06-01T21:57:00.000-07:00

trapos tirados en la segunda parte
de la cabeza
rubia
peinada
el punto fijo se identifica
con un pez
lleno de whisky
sabrosísimo
se hielan los huesos
de a poco
buscando la calma
de dejar de temblar
de a poquito
van buscando el piso
y se olvidan del mar
los cuatro hermanos
mogólicos
de Horacio
saltan de las páginas
se meten en el cuarto
del pez
y lo cortan
de a poquito
sin sangre
sin pelos.

Hay ojos
enormes
que siguen vivos
en los pequeños cerebros
podridos ahora
se acuerdan de la alfombra
en la que tenían pies
y los frotaban
como enfermos
de placer
vidrios de colores
les vendían
sus hermanas
y ellos no creían
poder participar.

Ahora el ego
es más fuerte
y el mentón
se llena de granos
que suben
por la cara
el cuero cabelludo.
Se acuerdan de sus padres
tan distintos
que los ayudaron
a iluminar
en lo más profundo
del oscuro mar
de lágrimas y mocos
y semen.

Se acuerdan
de que no se tienen que acordar
y vuelven abajo
bajan despacio
en un agua
viscosa
espesa
oscura
asquerosa
para abajo
y para atrás
llenos de miradas
ajenas
de colectivo y subte y trenes
quizás
no vuelvan.
Pero siempre vuelven.
A sentir el sabroso
sudor
de la alfombra
de la estufa
y de sus pies.

2010-05-22T22:17:00.001-07:00

me duelen

los vampiros

Rezagos

2010-05-11T20:31:00.000-07:00

Rezagos de la noche anterior.
Filosofía corta
y empecinada en objetivizar
todo.
Un rodete bien derecho
y una copa de vino.
Siempre una copa de vino.
La mano derecha
se ocupa de pensar,
la izquierda acompaña
torpe e impaciente.
No era la noche anterior.
Eran como tres noches atrás.
Sigue la ceniza en el piso
y el baño tapado.
El vidrio líquido
quedó lapidado en la mesa
para siempre.
Es más,
tiene trozitos de esa noche
consagrados en la transparencia,
que cuentan una historia,
con pintura y faso.
Mensajes de texto
de a montones
surgen pero no salen.
La radio a la noche es patética,
deprimente.
Lo más lindo del mundo
es tener una motivación
para escribir
para pintar
para fumar.
Para tocar la guitarra
y cantar.

Algo

2010-04-08T07:47:00.000-07:00

Esto lo escuché ayer y me emocionó tanto que quiero volver a contarlo.
Mujer-Niña de 16 años. Alicaída.
Mamá, Papá. Todos. El corazón roto.
La niñamujer tiene un diagnóstico casi mortal.
Diagnóstico maldito.
Maldita vida.
Comienza el tratamiento.
Llega el día en el que todo su pelo
queda en su almohada.
Pelada amanece
y les dice a sus padres
Quiero ir sola al colegio, que nadie me lleve.
Se toma un remis. Llega.
Sube las escaleras. Nervios.
Colegio de mujeres. 35 mujeres en su clase.
Llega a la puerta.
Abre la puerta.
Entra.
Todas. Las treintaycinco mujeres de su clase.
Todas.
Rapadas.

.

2010-04-05T20:29:00.000-07:00

Insisto.
Insisto en el error y en permanecer confundida.
Insisto en que se justifica.
La cuestión es de eslabones
que se juntan y se separan.
Es de tijeras desafiladas.

Es un juego pero de vida o muerte
Algo volátil.

Desde atrás del cráneo
se escuchan las puteadas
se escucha todo un camión de mierda
cayendo encima de un corazón.

Las pisadas se sienten
y un signo de interrogación enorme
atraviesa mi ojo
y pregunta, y pregunta.
Me trato de escapar
pero la humanidad se aferra a mi cabeza
como un molusco recién salido del agua.
Trato de discimular.
Al menos discimular.
Pero la honestidad me acuchilla, me viola.

Después de un rato es todo más simple
la mierda se convierte en agua.
Quizás sea el consuelo de la mediocridad
o el tiempo que transforma todo en nada.

un juego

2010-03-29T14:23:00.000-07:00

Juguemos con el tiempo
Traigamos juguetes y comida
Encerremos a los lagartos
y apaguemos la luz.

Juguemos con el tiempo
Usemos boinas, galeras y metal
para nuestros cerebros
Despertémonos sin fuego.

Vamos a encontrarnos afuera
a buscar la luna que está casi llena
pero está mas linda que nunca
lame las cabezas de los sin techo.

Colores manchan las manos
la pared y las sillas
el piso del pintor
Colores enchastrados y mezclados

:(

2010-03-25T14:56:00.000-07:00

A veces, de la nada, me agarran ganas de llorar. De llorar en silencio y mucho, que se me inchen todos los ojos y me duela la garganta. Así me saco este muerto de adentro. últimamente tengo el corazón roto, es como que estoy peleada con mi vida. No puedo encontrarle esos pequeños momentos de gusto dulce como hacía antes. Todo es amargo, y además, me cae mal mucha más gente de la que me caía mal antes. Estoy pensando mucho en mi futuro, quizás esa es la razón, y también, la razón por la que pienso mucho en mi futuro es porque no me gusta mi presente. No me gusta tener dos semanas al año de vacaciones, no me gusta tener un sueldo con el que no puedo llegar a fin de mes, no me gusta no tener tiempo para hacer lo que me gusta, tener un trabajo que no tiene nada que ver con lo que realmente quiero hacer. Y no me gusta que falte tanto pero tanto pero tanto para poder tener alguna idea de estar empezando a hacer algo lindo y además tener una remuneración por hacerlo. Es casi imposible si no tenés plata desde un principio, qué mierda que es la plata. Quiero escribir un libro, coser mucha ropa, mucha ropa linda, remeras, medias, pantalones, quiero pintar mil cuadros, y regalarselos a todos mis amigos, y pintar cada vez mejor, quiero hacer mucha gimnasia, danza, yoga, poder encontrarme a mí misma, buscar el camino de la felicidad, NO el de cómo hacer para juntar guita antes de que se termine el mes. Pero no puedo. No puedo enserio. El trabajo me está borrando el alma de a poco, y trato de que no, pero cuando menos me dé cuenta, me la va a haber borrado por completo.
¿Porqué no me quedé viviendo con mis viejos, con un trabajito mínimo? ¿Porqué tuve que jugármela de adulta desde tan chica? Ya no se puede volver atrás a todo eso, ahora sí soy una adulta, ahora está bueno para empezar. Tendré tres meses de vacaciones algún dia? Podré viajar por el mundo en patas y tocando la guitarra? Creo que no, ¡que triste!
El otro día escuché una canción que me hizo olvidarme de esa capa de piedra que me rodea ultimamente, me hizo acordar que con un vino en el balcón mirando las estrellas se me despegaban todas esas cosas del cuerpo. Estaría bueno descubrir un detalle hermoso de la vida todos los días, ¿no?

Lo mismo de siempre

2010-03-16T14:08:00.000-07:00

Sigue todo igual. Las mismas salidas, los mismos bares, amigos, disfraces, drogas.
Te escapás a veces, se te sale un tornillo, dos, y das vueltas, pero volvés, siempre vuelve a ser lo mismo, y después pedís perdón, pero no te arrodillás, no es cuestión de calidad tu disculpa, es cuestión de calidad. Todos los días un llamado, o dos, en búsqueda de una simple charla.
El amor está en una tercera dimensión. Es como un amor expresado de una manera diferente de todos los tiempos, sin palabras, sin acciones, solo con..... con formas. Con miradas, ¿quizás? Con acciones crónicas. Casi siempre lo respiro, pero esta vez se me hace tan difícil, me hace pensar más en un examen del secundario que en amor, en algo estructurado y en una obligación. No me convence. No quiero ser maestra ciruela, pero no me convence. No sé que hacer. Porque ahora lo difícil es permanecer unido, atado a una idea, a un ideal, es más fácil despegarse y volar, total otra cosa vas a encontrar, o si no encontrás otra cosa te pegás a algo distinto. Entonces por un lado quiero pensar que es una prueba más, algo que cuando termine me va a ayudar a suspirar de alegría y amar aún más. O me hace pensar que es otra oportunidad para desprenderme, y quizás buscar una felicidad más plena, allá volando por otro aire. ¿Quién sabe? Nadie sabe.
Una vez que sufriste mucho por una persona, o por lo que una persona hace, es difícil. Es difícil una vez que hiciste el click. Mientras, podés sentarte como una tortuga a sentir los golpes sin darte cuenta, pensando en mil maneras diferentes de enamorar a tu verdugo, una y otra vez. Pero después es difícil. Te da miedo que vuelva a suceder, te da bronca, te dan ganas de irte a algo puro y fresco sin mierda por detrás.

La Caminata

2009-11-22T00:35:00.000-08:00

odiás la palabra ARTE y odiás decir la palabra ARTE.
Caminás por la calle. Sábado. Cinco de la mañana.
Viene Lelio. Camina al lado tuyo callado un rato. Te pregunta adónde vas y le contás masomenos tu nombre y esas cosas.

- ¿Qué hacés de tu vida?
(No te lo preguntás pero sólo odiás decir esa palabra)
-Música

...

¿Encontraste tu vocación?

te doy

2009-11-20T12:11:00.001-08:00

No me calentás ni nada
Pero cuando te veo a la cara
me dan ganas de besarte
y salir corriendo

No me calentás ni nada
pero me emociona el hecho
de tocarte el culo
y salir corriendo

ARRRRRRRRGHHHHHHHH

2009-11-10T09:14:00.000-08:00

GRRRRRRRRRRRRRRR
DJSOIUF'9834UTJOLKM432FDS9LKBJ52ITREW9'0O´P
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HOY

2009-11-06T16:50:00.000-08:00

ataque premenstrual de euforia mezclado con depresión ciclotímica feliz y multifacetismo frenético

Sugar Magnolia

2009-11-02T20:27:00.000-08:00

El infraambiente se volvió Macro. Los demonios visitan a los ángeles que esperan contentos en la ventana por la que entra la mitad de la luz. La construcción destrucción de la calle de enfrente revienta las tripas de las neuronas de algunas niñas que intentan laburar tranquilas. Sugar Magnolia quiere sonar a todo volumen pero los ahujeritos no dan para más. Las tres de la mañana llega con un vino blanco a medio tomar con ganas de terminar con el club de los martes. Empiezan a salir las canciones y Azul el guitarro se pone contento. Las noches duras de lluvia y el chongaje se vuelve denso, el amor llena todas las paredes de plástico y verduras. Canciones de amor y crítica social a ex compañeros llueven por la sangre tratando de acordarse de no criticar, pero la humildad vomita y se siente mal, está de resaca. Los cigarros se descomponen, se gastan, se ahogan, penetran la voz que quiere cantar y no puede dejar de fumar, se agrava, tonos graves y verdes tratan de colmar la garganta para que por fin pida a gritos dejar el tabaco para poder melodizar hombres y mujeres. Me entero de un nombre y lo busco hasta el fondo del infinito de Marzo del 2006 adonde empieza toda una serie de eventos autobiográficos. Me acuerdo de la guerra a los adjetivos. Me acuerdo que dormí una siesta interminable y no voy a poder dejar de escuchar y tocar música toda la noche hasta que salga el sol y tenga que ir a trabajar, con ojeras negras y puteadas marrones y pinchudas. Pero después el río, si llego temprano, vuelve todo más tranquilo. Estamos todos mas tranquilos y el verano ya llega anunciando que la sangre va a hervir de tantos grados centígrados, mejor, mas paz.

pequeño gran

2009-10-29T22:35:00.001-07:00

me das un beso y te vás
mariconeás
no llores
limpiate la cara
sonate los mocos
abri los ojitos
y dame otro

Circe

2009-10-24T01:26:00.000-07:00

Circe está
donde no se tira
ni se afloja
donde la crema y el vodka
se juntan
para festejar

las hormigas y los lagartos
hacen el amor
y celebran
que sus sentimientos
pueden gritar

el juego termina
adonde Circe decide
el juego empieza
cuando Circe
mira para atrás

Se cuelga de un palo
en el medio
del boliche
decide a quien besar
y a quién dejar atrás

Si saliste en la tele
saludá a Circe
no la dejes demás
porque con su mirada
de medusa
te penetrará

No te conviertas
en puta
Circe te descubrirá
te conquistará
y tu corazón
destruirá

síndrome de lunes

2009-10-21T21:46:00.000-07:00

El primer día de cinco días nace llorando. Como un bebé sale de la panza. Siente la incomodidad de apagar la ducha en invierno, sabiendo que va a salir a caminar por la calle mojada. El ego se desgasta y todo se convierte en no se, feo. Los compañeros de trabajo son feos, y pareciera que todos los autos de la panamericana quieren estrellarse entre sí. Quiero dormir.

lunes de mierda

2009-10-19T12:29:00.000-07:00

el lunes
tu culo
tu paz
y tu histeria

Me cansé
de tirar
de aflojar
y volver a tirar
El juego no sirve
estoy maldita y sensible

hipérbole vampiro

angustia cursi

canción sin música

2009-10-13T20:57:00.000-07:00

La primer mancha de vino
en el colchón
me dice muchas cosas
me habla
de cuando soy sergio
de cuando soy viviana
de cuando estoy con vos
y de si estoy sola
como soy

La música me ayuda
a vomitar palabras
diferentes, intoxicadas

Me vuelvo yo entre tragos
y miro para arriba
huyo del amor
como una liebre favorita
y la garganta se vuelve piel
infectada
Me pican los mosquitos
me hago la superada
pienso palabras oximoreanas
y de vuelta no entiendo nada

La música me ayuda
a vomitar palabras
diferentes, intoxicadas

el histeriqueo
me tiene agotada
pero sigo pidiendo
por esa tranquilidad
que me deja espantada
camino
me voy a caminar

tres notas

2009-10-12T13:04:00.000-07:00

-Hola. ¿Qué tal? Ustedes dos son casi la réplica exacta de lo que serían mis padres en veinte años. Quería preguntarles: ¿Qué les tengo que decir a ellos para que no terminen así?

--

Llega un momento, a veces, del enchongamiento que uno de ambos chongos comienza a tener sentimientos amorosos por el otro. En ese instante es cuando se pone en práctica la frase "El corazón actúa por razones que la razón desconoce".

--

Te encontrás en un sótano en el que todos son tus amigos. Te piden cigarrillos, drogas, y que por favor los llames a las nueve de la mañana. También te piden que escribas en tu libretita el tema que están pasando, para acordarse.

2009-10-03T03:59:00.000-07:00

Estoy enamorada de vos, y casi duele, pero es placentero
El sol pega en la cara y con extraños
sentados enfrente del planetario
buscamos excusas para ser amigos
y al mismo tiempo desencontrarnos
me encuentro con Javier en el camino
que baila
se hace el desinteresado
camina y busca
encuentra algo pero que ya está perdido
Clarita intenta llamar al muerto resucitado a golpes
y busca en las plataformas el amor, o algo que la conforme

una simple, tranquila noche

2009-09-30T21:21:00.000-07:00

Salió abrumado de su monoambiente para respirar aire limpio y fresco. Se prendió el cigarro mas rico de su vida y volvió a la vida, floreció. Decidió caminar unas cuadras frías para sacarse el dolor de cabeza. Iba caminando y mirando la ciudad de noche, pensando ... la magia de la ciudad no se compara con nada. Estamos tan acostumbrados a ver carteles de colores y luces que titilan, pero son fantasía, en verdad, son algo sobrenatural.
El semáforo dibujó la silueta del hombrecito blanco y cruzó hasta la calle del botánico. Se veían todas esas plantas y caminos ahí solos por dentro, se enojó un poco por no poder pasar, pero decidió caminar bien cerquita de las rejas para oler el pasto recién cortado. Pensaba en todas las cosas que tuvo que hacer para la facultad y para su vida personal, y que ahora estaba dándole mucho más bola a su vida personal. Pensó en la maqueta que tendría que hacer con Tino el domingo a la tarde, y en todas las fotos que tendría que sacar con Andrés el sábado a la mañana, y después ir volando a tener su primer clase de guitarra, con su amigo Sebastián.
Los amores lo abruman, y lo extasían. Piensa en el amor como en algo más efímero de lo que realmente es, y a veces los planes lo estructuran. Pensó en tirar su agenda en el agua de al lado del cordón de la calle que quedaba de la tormenta de ayer, pero bueno , no lo hizo.
Siguió caminando hasta llegar al zoológico y decidió caminar hasta Libertador. Cuando estaba esquivando autos y pensando en los animales tristes y miserables que había ahí adentro le vibró algo en el bolsillo.
Morena bols decía el celular. Titilaba . Él se puso nervioso, y no entendió bien porqué.

-Hola.
-Hola Augusto, ¿Cómo andás?
-Tranqui, caminando, ¿vos?
-Estoy acá en casa, estaba pensando...¿Querés venir un rato? Tengo unos amigos para presentarte- Él se sorprendió y después se acordó de que además de una relación ellos tenían negocios. Se quedó callado un rato y respondió.
-Hoy no tengo nada
-Ahhh... buenoo, todo bien, entonces hablamos otro día.
Augusto se enfureció, se le fue la plenitud y le vinieron los nervios. -Qué pendeja de mierda- pensó.

Siguió caminando. Caminó caminó entre los autos, las heladerías, los bosques y la noche. Hasta Ciudad Universitaria llegó.

en realidad (guitarro)

2009-09-27T18:09:00.000-07:00

En realidad me gusta abrir los placares,
y escuchar el ruido tranquilo
de la ciudad y sus calles.

En realidad a veces sì tengo miedo
y me gustaría poder alumbrarlo
poder mirarlo, gritarlo y llorarlo.

Busco el barullo, las ventanas abiertas
el dia, la claridad del planeta.
Pero existe la noche, la oscuridad
y el silencio lo demuestra.

En realidad a veces da miedo estar solo
y mas miedo da decirlo.
Da miedo la gente loca,
sin destino, buscando una presa.

Una amiga que dure años, un lugar.
Para algunos es difícil y berreta
Buscamos no encontrar, para poder perseguir
correr, conocer, aprender, mirar

En realidad a veces alguien pegado
es una hermosa moraleja.
En realidad a veces lo que mas te molesta
es lo que mas por dentro algo te deja.

2009-09-24T14:23:00.001-07:00

primer verdor

2009-09-23T08:48:00.000-07:00

El 21 de septiembre del año 2009 festejamos la primavera, como todos los años con sonrisas y flores. Vuelan las pelotas y los besos por el aire de los parques y jardines de Buenos Aires. Los adolescentes hacen un pacto de euforia y caminan en masas gritonas. Salen de las camionetas, los colectivos, las ventanas, los trenes. Todos para festejar que las plantas están mas verdes, que el sol brilla pleno. Se tiran a charlar y escuchar música en su día libre.
El amor efímero se convierte en hielo seco y todos se muestran felices y distraídos. Las parejas se fugan antes de encontrarse, se juntan entre labios muertos y pasos ligeros para no volver a buscarse, nunca más.

Frigopoesía

2009-09-14T21:19:00.000-07:00

Una risa bailó mística
nieve pensativa encuentra
un risueño espíritu
consentida bebió sexo distraído
murió relajado amor
espíritu volador alegre
busca canto relajado
distraído sonriendo encuentra
ganadora musical
abrazó hermosa en un cigarro suave
pileta fatal bebió esmalte
consentida festejó en whiscola
encuentra frutas distraído
abrazó espíritu alegre
bebió arena mística
superó un amor
mezcladores ñoñaban
bailó a una arena
felicitó cantante
festejó consentida
inesperado canto especial
la nieve con rulos bailó pensativa
elegir consentida un amor
cerrar una mística

Poema popurrí

2009-09-09T16:40:00.000-07:00

Nadie usa
ya sus tildes
ni sus signos abiertos
ni duermen ni en sus camas,
ni en ninguna parte.
Dibujo
Pintura
Escultura
Construcción de objetos
Historia del Arte
Represión
Momento histórico
Cicatrices
Dudas
¿sos?
¿llevás?
¿buscás?
¿encontrás?
¿perdés?
¿liberás?
¿amás?
¿sentís?
Cartas cortas.
Festivales
Grosellas
Bonsai
Arroz
Sandía
Frutilla
Calafate
Frutos del bosque
Damasco
Quinoto
Corazón
Parque
Plaza
Masticar
Idioma
Idiota
Arroz con leche
primaveral
primariverele
primorivarola
pramoraverol
promovoralei
pramuraluran
prerulimare
pramiraverón
promorovarei
primiralinguil
San Hubertus
Caballo Enfermo
Esqueleto equino
Grandes ligamentos
Puntos Enfermos
Perro de plomo
Perro de huesos
Perro de palo
Fitotrón
Anatomía
Autorretrato
Contraseñas
Amarillo
Naranja
Rojo
Alegría y riqueza
Elizabethtown
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siete minutos.
Poética
Comunicar
Pera
Manzana
Banana
Naranja
La sombra
2046
Director
Orden y medida
Mandame tu pija y tu espalda en taxi
Borroso
Nublado
Tormenta
Miedo
Pobreza
Soledad
Suspiro
Llanto
Llanto
Papeles mojados
Llanto
Caminata
Caminante
Paseo
Pies
Dedos
Uñas
Aire Fresco
Viento
Hojas
Crujir
Zapatos
Suelas gastadas
Experiencia
Observar
Aprender
Ejercitar
Mirar
Pensar
Analizar
Parque
Plaza
Jardín
Tierra
Piedritas
Pisadas
semillas
Chele
Crema de enjuague
té
Pan
Portaencendedor capitalista
Annie
La mujer roja
Acción
Una puerta
Camina descalzo
fumando un cigarrillo
dejando que el piso
vaya liberando
de a poco
sus pies
Bloque de letras
me tropecé

2009-09-07T15:19:00.000-07:00

El caballo blanco de Sócrates está ganando la carrera al cielo. Sigue galopando sin dormir ni parar para beber nada, con una sonrisa enorme en la cara. Sabe que el camino es largo, pero se alimenta del aire que cada vez es más puro. Se anima a todo, ahora.

pequeño film

2009-08-28T16:13:00.000-07:00

Morena,

Estamos esperando tu respuesta. Sabemos que no pasó nada con la policía, era sólo un pibe de la basura.

¿Lo sabrás vos?

Caminaste y buscaste cucha por las calles de Buenos Aires, para ser mas precisos, por las calles del microcentro de Buenos Aires. Había un escondite para vos y era perfecto. Muchos cartones y perros, una sonrisa con pocos dientes y un mate amargo, tan amargo que te endulzaba la boca. Era un pequeño porsche (¿porch?) de departamentos de un ambiente, miles de monoambientes, tenía olor a pis y sólo los camiones y travestis pasaban por ahí a esa hora, yo estuve ahí, y también me tentó.
Amaneciste confundida pero plena. Todos tus fantasmas se habían ido ya por el teléfono la noche anterior. Era un día de sol, por más que estabas en el ojo de la tormenta de smog. La gente solitaria con tapados violetas y medias grises caminaba contenta, con sus libros abrazados y bufandas colgando por el piso. Vos metiste una sonrisa y entraste a caminar para adelante, como solés hacer, esperanzada de que alguien reciba ese collar de dientes con la mirada.
Llegaste a tu casa de pedo en un colectivo que te sonaba conocido, con las zapatillas descocidas y el celular y la cartera perdidos. Tu bicicleta esperaba contenta en la puerta, diciéndote -¡Buen día!-. Te tentó, pero todavía no estás lista. Tus uñas están crecidas, tus piernitas flacas, tu bragueta abierta.
Decidiste que vas a dormir por primera vez. Vas a cerrar la persiana hasta que no quede ni el mas mínimo cachito de luz, abrir tus piernas, tirar la frazada entre ellas, abrir la boca, buscar las tristezas.
Dormí Morena, tu cuerpo se lo merece.

fantasmotes

2009-08-25T14:20:00.000-07:00

Gaviotos gaviotines voladores picadores de miguitas gaviotos que toman la arena y la tiran para ponerle sal a su presa, pero se olvidan y buscan basura, se alejan del mar, se acercan y buscan pececitos para verlos brillar, los brillan los atrapan y los largan, heridos, en la orilla, para que tengan que luchar.
Gaviotitos que buscan y buscan un metal brillante entre las rocas para llevarlo lejos del mar y guardarlo para cuando los peces tengan patas y lo puedan buscar, lleno de bichitos y de años desgastados. Gaviotas y caramelos para todos los que piensan que su locura inunda las calles del barrio vean que no es verdad, a veces los fantasmas y los tormentos son mas grandes de lo que podemos imaginar. Porque una vez un señor que tocaba el saxo por la calle les enseñó a las gaviotas y a los gaviotos que cuanto más alto puedan volar, mas oscuros y profundos los océanos van a ser por los que tengan que luchar.

la peli

2009-08-20T01:11:00.000-07:00

De la cocina se escuchan ruidos en extranjero. Augusto quiere pensar y no puede. Se le mezclan las ideas y pensar que el sexo en el cuarto de al lado se está por convertir en su encierro no le ayuda a que surjan los buenos pensamientos. Se encuentra un cuaderno revolviendo entre cajas con libros y cosas viejas, recortes de revistas, tijeras. La lapicera ya la tenía guardada en su bolsillo, suerte. Intenta concentrarse para recordar. Recordar las palabras. Busca un escondite lacio en la hoja cuadriculada para imaginar todo, situación, olores, texturas. Cuenta la historia de cómo sería él si sería mujer. Se pondría portaligas, pero nunca se afeitaría. Una mujer poeta y llena de melancolía, rubia con las raíces crecidas, o no, nisiquiera, con el pelo largo largo por las rodillas, llena de piojos, con tacos bajos y cuadrados, y los dientes amarillos, nunca se los lavaría. Pero sabría muy bien como conquistar a un hombre, jamás le costaría conquistar a un hombre. "Somos tan fáciles", piensa. Se enoja.Tacha algunas palabras de la hoja, salta de la silla y comienza a clavarse el tapado, los guantes, la mochila. Los extranjeros le preguntan y le contestan sin dejar espacios entremedio, él se irrita pero se acuerda de su mente retorcida y trata de sonreír, total, en un rato desaparece.
El ascensor es eterno pero la puerta de vidrio empujándose y aplastándose contra ella misma lo deja libre, respirando el aire de agosto, ahí justo cuando sólo los valientes del frío andan por la calle.
Camina, camina por unos minutos pensando en el futuro y en el presente. Se le ocurre la idea maravillosa de seguir caminando, justo en el momento en el que pasa por un bar que le parece tan atractivo que lo hace entrar.
La música es tranquila y demoníaca. Las luces son violetas, lilas. Hay mucha persona solitaria, se siente en las energías del lugar, hay asientos libres y ocupados, no hay grupos, hay libros, whiskies, y una mujer con cara de nada deambulando sin siquiera preguntar.
Augusto es una persona muy simple y desorganizada así que se sienta en una pequeña butaca a la barra al lado de la ventana, aunque el viento le sople en el hombro izquierdo, tiene una visión de todo lo que pasa a su alrededor, y además eran mas fuertes las ganas de sentarse.
Se pide un whisky por favor. Se manda un whisky por favor y se piensa todo el fin de semana que tuvo, y el principio de semana que sufrió. Se pregunta porqué siempre que empieza la semana sufre tanto. Comienza a analizar el tema más profundamente y no sabe muy bien si es por amor, si es por el signo del sodíaco al que él corresponde, por su idealismo fetichista de permanecer sòlo pero lleno de amigos y putas, y de amigas putas, sin ninguna compañía absoluta. Piensa en los autores que estuvo leyendo ultimamente, no puede evitar pensar en la vida de ellos a traves (con zeta, sin seta) de sus textos e imaginarlos sólos fumando miles de cigarrillos en una bañadera hirviendo que se enfría. O debajo de la lluvia caminando hacia ninguna parte, esperando que algo los encuentre. También a algunos los imagina adentro de un taxi gritando por la ventana o chupando alguna argolla que encontraron por el camino tirada, o que simplemente los buscaba. Siempre alcoholizados se los imagina, siempre soberbios, a todos. No sabe si es por el gusto de sus lecturas, o si los colores y las formas de las tapas de los libros se parecen tanto a lo que es la literatura que siempre elije lo mismo. Lobos solitarios y desesperados, lobos con saliva colgando, de cacería, enamorados de una mujer o de una sonrisa a la que nunca van a volver a buscar. Enamorados pero cegados, cegados por su egolatría.

la película

2009-08-17T21:01:00.000-07:00

Se arremanga la campera de cuero, saca un brazo por la ventana y le pide al viento frío que la ayude a recordar. Morena está sensible y melancólica y busca el pasado en todas las cosas.
Camina por la calle fumándose un puchito, y siempre espera un árbol sin luz para hacer pis y pensar. Le cuenta a los taxistas que el viaje sola que está haciendo es por amor, y después casi siempre se queda charlando acerca de la vida material.
Llega a su casa, y antes de preparar las pinturas, descorcha un vino, se pone a jugar con los cables enredados de la tele, la compu, la estufa y el quilombo, abre la ventana y sale al balcón. Se acuerda de cosas y se acuerda que se prometió a sí misma no recordar cosas. Entra y se cubre entera de pintura. Las manos, las piernas, la cara, todo sin querer y a propósito al mismo tiempo. La tela está menos cubierta que sus partes pero los colores no se mezclan, conviven y brillan.
En ese momento mira el cuadro, lo analiza, posa en silencio con la mirada encontrada. Se da cuenta. Rompió otra vez con su autocontrato. Esas formas, colores y texturas no son más que partes de un mismo recuerdo.
Piensa en la película: los recuerdos son huellas de lágrimas. ¿De lágrimas? ¿De lÁgrimas? Las lágrimas sirven para supurar. Como la mujer del escritor regalado. Para tirar por la ventana. Para que se queden una semana, hagan lo que tengan que hacer, se vayan, y no vuelvan nunca más.
Pero la frase "nunca más" es tan diferente a "toda la vida". Y así. Y así. Y se convierte en un ciclo de tristeza, alegría, felicidad, tristeza, compañía, soledad, compañía.

todo

2009-08-10T21:06:00.000-07:00

El gato tomando agua de la pileta.
Una pelota descansando en el medio del jardín.
Ramitas para el hogar que se juntan solas.
La tranquilidad.
El tren que se va.
El colectivo que viene.
La charla mañanera de la mujer de los hombros más grandes del mundo.
Las facturas.
La llamada que causó tanta ternura como un descalzo en medias salidas por la mitad.
El brindis bañado de sangre para marcar una amistad.
Aprender a jugar al pool.
Mirar lejos.
Buscar y encontrar que una mirada ajena y la tuya son iguales.
¡Causar felicidad!
Pensar en el futuro y en el presente, y también un poco en el pasado.
La mediocridad de la felicidad.
La felicidad mediocre.
La felicidad como único fin en esta vida llena de enriedos.
Palabras que acojen pero acciones que engañan.
El egocentrismo.
El amor propio.
Acciones que enamoran.
Caminar horas y horas por un camino angosto sin árboles.
Dormir con un sólo pie.
La fotografía como puente de las emociones.
Aprender a entender que no nos entendemos.
Un amigo y amigos.
Volver a dormir la siesta una vez más.
No dormir nada de nada.
El tren y las estaciones que son pocas para un libro y muchas para caminar.
Hacer lo que se te canta el culo.
Luz.
Mucha luz.
Luz lunar y luz solar.
Vida.
El amor.
El amor en sí.

2009-08-05T20:20:00.000-07:00

La muerte
la sabiduría
el pan.
El tren, la estación...
La soledad llena,
la soledad vacía
Los árboles
que se usan de escondite
Las mujeres
el sexo.
los hombres.
Las llamadas
telefónicas
que destrozan
el corazón
las que lo llenan.
Las luces
que se meten adentro
y salen de vez en cuando
La fotografía
y la pintura
que nos hace
puentear.
Consejos destructivos
Alegría
¿de dónde viene la alegría?
Cuando llegamos
es dificíl volver
a arrancar.
Sin embargo
cada vez más
fácil.
Los consejos
de tormenta
tormenta cerebral
Amigos
la consciencia
la moral
la moral propia
los códigos propios
vómito de palabras.

pensamientos esporádicos de fin de semana con sol y principio de semana con noche

2009-08-03T20:48:00.000-07:00

Pensar en que no se entendieron las metáforas activó mis nervios hasta lo más alto de la envidia. Pero después llegó la tranquilidad y volvieron las noches de luna enfrente de los edificios con amigos, amor de amistad, amistades que se aman, y paredes sucias esparcidas en las camperas de gente llena de furia (furia porque piensan que no saben actuar).
La frase "toda la vida" asusta, enamora y pretende una suerte de random que hace ya largo rato veníamos analizando; propone tranquilidad.
Las conversaciones de día de semana auténtico como un lunes de vino tinto hacen llegar a la conclusión de que a veces las energías que se repelen son las que más se quieren enroscar como dos peces amarillos en el mar, son las que más respeto y amor se tienen. Al mismo tiempo que una conversación de mañana con un amigo se torna incómademente plácida por el sólo hecho de la tranquilidad de saber que las charlas van a continuar.
El pelo se transforma en nudos de alfombra en la cama, no hay con que darle. Y las ganas te sugieren investigar y descubrir barreras que te hacen sobrepasarlas, como la tele.
Ultimamente los libros me ayudan a esconderme de las masas.

2009-07-30T23:36:00.000-07:00

La pintura borracha a veces, al igual que los borrachos a veces, nos dice la verdad. Nos hace dar cuenta de una realidad que vivimos que no sabíamos que habíamos vivido así.
Como nuestros cuerpos perforados por el sol arrastrandose en sus escamas amarillas por los costados de los edificios, buscando más de esas bebidas maravillosas que nos ayudaban a seguir recordando lo mágico y efímero de ese momento.

trazos

2009-07-30T15:13:00.000-07:00

Claro que llega un momento en el que la luz se aleja aún más de lo que puede, y las manos se unen con el papel para poder sentirse parte y armar un mundo más real en lo irreal de lo que se llama dibujar, plasmar con un material sobre otro material algo que vuela en el aire.
Las almas calladas y concentradas, absurdas y aturdidas por el silencio de la música y un ser que oscila entre los cuerpos para estimular el vuelo.
Colores no faltan pero las manchas se hacen más grandes, demasiado para el papel y empiezan a faltar espacios, haciéndome imaginar y relacionar con muchos aspectos ajenos al de la manualidad. La vida en sí. Los tornados. Los vómitos de palabras y la autodestrucción. Las luces de los barcos, el amor perdido, todo. Todo se relaciona con los trazos y con las manchas. Entonces, comienzo a tapar y a tapar, y cuando ya no se puede tapar, tapo con blanco, para volver a empezar. Es el ciclo. Como la naturaleza, todo es circular, todo es una esfera, una bola, una pirámide que corre para llegar al pozo más profundo y quedarse en paz.
De pronto, después de tantas líneas rectas, mis manos se tambalean y comienzan a circular, a tratar de hacerme interpretar el cansancio. Los trazos se vuelven menos auténticos y más delgados, cada vez menos visibles, hasta desaparecer. Entonces vuelve el momento en el que comparo con la vida real, primero un fin de semana neurótico, miles de acciones tapadas unas con las otras, gente, luces, lugares, muchísimos lugares en tan poco tiempo, gente, tanta gente. Nombres sin caras. Caras sin nombres. Lugares. Cosas que se rompen, que se escalan, se trepan. Lugares escondidos con peces, y lugares en la punta de una montaña con maderas pintadas. Hasta que, en un momento, la noche se vuelve lenta, se transforma clara y ondulada. Llega el frío, hasta se comienza a extrañar el libro en el colchón. Entonces contrapongo nuevamente: vivir, escribir; estallar, implosionar; bailar, pensar; vivir, escribir. Y así, como si tanto pensar en estos extremos maravillosos fuera poco, me vuelven las fuerzas a las manos, y acordándome del concepto, y con ganas de mandarlo al máximo extremo, comienzo a golpear el papel con la mayor de mis fuerzas hasta marcarlo, agujerearlo y llenarlo de manchas de tinta emocionadas todas a partir de la improvisación.

el diálogo de la vida misma

2009-07-29T21:31:00.000-07:00

- Tratá de averiguar su nombre antes de casarte con él.
- Si. No importa. Nos vimos y hubo comunicación. Le conté de mis estudios y del anillo de compromiso. Del cuchillo y de la cárcel.
- ¿Tiene vida? ¿Te escribió? ¿Usa tildes o signos abiertos?
- Tiene una mirada encontrada y profunda. Usa palabras partiendo de la originalidad. Tiene panza. Es una persona normal. mente especial.
- Estuvo preso.
- Creo que rompió muchos corazones sin querer romperlos e igualmente está dolido. No sé la verdad. Pero es atento con la mirada y con los gestos.
- ¿Gana miles de dólares al mes?
- Es sensible. Escribe y escucha cuentos. Siempre quiere tomar un camino nuevo por más que su destino sea cotidiano. Hasta una bebida nueva cada día.
- ¿Un título enmarcado?
- Amigos que lo aman a pesar de sus errores, amigos que lo odian a pesar de sus contactos. Siempre intenta seguir adelante por más que no sea profesionalmente, sino en la vida propia. Sabe que para escribir primero hay que vivir, y también después. Y también sabe de los ciclos, que todo en la naturaleza es circular, piensa en los círculos como algo automático e inevitable.
- Me da miedo. No confío.
- Cuando estás mas allá del bien y del mal, o tu mente es tan abierta que hasta vas mimetizándote con ideales de formas de vida nada es desconfiable. Cada ser es parte de un mundo al que quiere ayudar y engordar.

2009-07-27T23:57:00.001-07:00

el hecho de evitar repetir o comparar, pero, no se porqué presiento que un anónimo tiene más ganas siempre de decir la verdad.

Colon . Malbec . 2008 . Valle de Tulum . San Juan. Argentina

2009-07-27T23:14:00.000-07:00

Me refiero a tus ojitos de plástico como a mi otro yo, como a la máquina de escribir. Sabés que es más simple, más rapido y no tenés que revolver en zonas "erróneas" o muy sensibles. Pero las zonas sensibles son como las lastimaduras de las rodillas andando en skate. O los codos. o el dedo pulgar cuando tenés tanta buena onda mientras caminás por la calle. Se curten. Todo se curte. La cuestión es poder superar el sufrimiento de raspar contra la carne roja, que dura poco pero es profunda como un amor de verano, un parto. O besar por primera vez a alguien que pensabas que era ideal y al momento en el que tocás sus labios te das cuenta de que no era tan así.
No puedo evitar comparar mi vida con los libros que voy leyendo todos los días, y la torpeza de La Maga me hace acordar a cuando me quedo dormida con la boca abierta babeando en el colectivo y roncando y a cuando engancho mi mochila con la manija de la puerta a la mañana, bien a la mañana cuando nada me importa todavía, pero lo suficiente como para estar despierta.
Si pero no tanto. No, pero no tan poco. Es así. El cerebro es una mezcla de reacciones puramente químicas que nos hacen creer que nos enamoramos y que tenemos sensaciones diferentes con las células de la piel de una sola persona, pero en realidad es así porque es lo real y lo que se vive, no hay con que darle a eso por más que la teoría esté completamente aprendida, la práctica es la que te da un latigazo al corazón cuando sentís cerca esa piel y la que te hace actuar en contra de tu mente cuando al contrario, tu cuerpo lo siente antes de que pase.
Los borrachos a veces tienen la razón y es por eso que algunos saben que lo son y no piden ayuda, porque el verdadero sentido de su vida es la verdad, es mucho más importante que quedarse pelados y panzones a los treinta, pero la verdad y la vida son dos palabras que difícilmente evadirlas se puede perdonar.
Aprender cosas nuevas todos los dias es algo que no se puede llegar a apreciar conscientemente hasta que uno se da cuenta de que cuando era chico y quería teñirse de negro y ponerse aritos, en cierta manera tenía razón. Como el de un beso por un porro o una tarde en Constitución con desconocidos cuando nisiquiera sabés adonde queda Devoto. Los paseos y la gente nueva también hablan de la apariencia y de si llevás mochila, morral o llevás toda la plata, las llaves y las basuritas en los bolsillos. Las uñas comidas con la mugre pegada a la carne, los ojos rodeados de un aura verde azulada pegajosa que se hace notar y sin embargo el aire te pega de una manera que el viento demuestra que tu frente y tu mirada son hermosas y no es posible equiparar ese evento al de una peluquería o una combi que te lleve al colegio.
Esto de la catarsis mal conceptuada y el vómito de palabras está gustando y degustando, y dejando que el vino se lleve todo el río de mierda que queda en la nuca, como la médica me dijo esa enfermedad que Oliveira no se acordaba todavía, porque no me jodas que el egocentrismo esta en cada ser en este mundo y si un vino se vacía es porque hay un alma llena y así. Los cigarrillos que pensaste que nunca iban a ser fumados derrepente te sorprenden con una salida a las cuatro de la mañana sin bicicleta ni bufanda. La tele prendida sin música y con frases idiotas te llenan el alma por la única razón de llenar el "espacio" del "tiempo" que en realidad es aire y oídos que preferiblemente podrían estar limpios.
Esas notas científicas que hay que leer tres veces en el subte mientras ofrecen una vinchita y un hombre inútil con saliva colgando hasta sus hombros y las manos deformes. Lo ofrecen a la venta, yo no tengo la culpa, pero me hacen sentir culpa, un sentimiento que se aleja de mi religión, que por más que esté del otro lado del mundo, se trata del amor y de la comprensión.

Ojos curiosos

2009-07-27T22:17:00.000-07:00

tenés las mangueritas del egoísmo cruzadísimas.

pienezza

2009-07-27T21:50:00.001-07:00

Y así es como se arma una cadena de hierro.Los eslabones enamorados van pasando por los distintos estadíos de oxigenación hasta que se vuelven fuertes y resistentes. Ya no les importa que los demás vean sus manchas de óxido, sus labios llenos de vino un lunes a la mañana o los pocos manchones de pintura decente que les queda. Los mínimos, pero tan llenos de éxtasis, momentos de felicidad se ven opacados por algunas marcas de techos que los mantuvieron lejos del rocío y de la lluvia. Pero en el fondo, lo valen. Esos momentos de pensar que en un segundo va a haber millones de meteoritos cayendo sobre la tierra, son plenos, y al menos no sólo en el presente en el que se los vive, sino cuando se los analiza profundamente, hasta quizás más.
Las manchas de pintura y de energías negativas que tienen que ser liberadas con amigos y por amistades que quieren marcar una cadena cierta y firme son las que se arman más poderosas, llenas de óxido, cáscaras y pisadas de elefante, pero no me jodas, son las más fuertes.
Después las cajas guardadas que pensás que nunca más vas a abrir, se abren un sábado a las cinco de la mañana cuando la arañita genética del recuerdo te empieza a picar en la parte del cerebro que sabés que se une con esa otra parte (la razón y el corazón, la razón // el corazón, el corazón actúa por razones que la razón desconoce) que rara vez querés revolver. Que quieras resolver usando una mínima pero exacta equivalente porción de cada supone un acuerdo entre las dos partes, unas ganas de paz que también se da en una situación extraña. Es como que la noche, las estrellas, los planetas, tu corazón y todos tus sentidos se ponen de acuerdo con que querés estar bien plenamente, por más que no haya respuesta ni vida en la tierra misma, a diez cuadras, a medio metro, en el más allá, no importa, importa estar en paz y saber que tu cuerpo y tu mente actuaron como un equipo para tu bienestar.

la canción esa que nunca me pude acordar

2009-07-27T00:24:00.000-07:00

La alegría de poder pensar que una pincelada convierte a mil musas en una sola te lleva a lo alto de la colina de pasto de la que estábamos hablando. Eran dos personas, los demás eran turistas. Un altoparlante se percató de la magia y los elevó hasta llevarlos a nadar al mar, adonde una pareja de viejitos les preguntó sus nombres.
No se habían besado aún. Pero sus cuerpos ya estaban unidos por alguna especie de fuerza que ayudada por el sol activaba los motores de la aventura y lo esporádico.
La cerveza era un manjar y la reposera descocida se había convertido en un palacio/oasis. Amigos de recuerdos vinieron desde Tandil para avisarnos que todo era real. Y el cuento de la iglesia, el dormido en la esquina sin zapatillas también ayudó.
Todo, por más cursi que parecía oírlo era naturalmente sobrenatural, y las luces brillaban más que nunca sin la ayuda de ningun estupefaciente maravilloso.
El espejo con la pareja perfecta y las valijas corriendo un taxi que no llegaba, y no llegaba, pero llegó.

onírico

2009-07-22T08:41:00.000-07:00

Mis padres, que no eran mis padres, comían carne humana a escondidas. Yo los observaba desde un sillon minimalista que flotaba en lo alto de nuestra casa blanca.
Más tarde se me ocurrió un cuento de manotazo de ahogado, en el que alguien moribundo internado dice el nombre de alguien que todos habían olvidado. Hay rechazos, y una mente enroscada es la única que puede resolver un amor perdido, un corazón rechazado. Hay una caminata de pensamientos eléctricos, que, no sé, pero deben terminar bien.
Luego el fuego me atraviesa los pies y no puedo pensar más. A quemar los olores!

ojitos de plástico

2009-07-13T11:03:00.000-07:00

miradas ajenas
desinteresadas
con una boca llena de saliva
que cuelga
que se desliza
hasta el cuello

una mirada brillante
como el plástico
llena de nada
no tiene amor
no tiene odio

desinteresada
hundida
en la depresión
hundida en el desamor
pero ríe
ríe a carcajadas
risas asquerosas

Los ojos están
cosidos
pegados
con pegamento
no ven
no sienten
pero hacen sentir

fin de semana

2009-07-13T08:06:00.000-07:00

El vino regordete se pone feliz por saber que la noche que le espera ya no será en una estantería. Y dos amigas se contagian y conversan, tratan de leer escritos por ellas que hablan de la alegría, la tristeza y todo aquello que se supone que describe al amor.
Cuando llega la noche y las luces, los amigos salen de las canaletas y la autodestrucción se hace pasiva. Conocer gente nueva y vieja a la vez te alegra el alma, pero te lleva a encontrarte perdida hace como tres años atrás como cuando no tenías nada de lo que tenés ahora.
Pensás que van a pasar cosas que no pasan, y derrepente una puta barata y vacía se lleva a tu perro con una cadena mucho mas oxidada, vos como respuesta inmediata e impulsiva a esa, te ponés un sombrero que te hace vomitar, pero el otro día leí en un libro que decía que la venganza de la mujer es mucho más ácida, y vos sos tan mujer...
Tu propia venganza es autodestructiva.
Después pasa un día mas de cuestiones de la rutina, que por suerte no dura. Las canciones regaladas hacia alguien más te curan el alma por un rato, pero eso porque no sabés lo que te está por suceder.
Como una sombra de perro abandonado se aparecen tus ojos de plástico, que brillan dulces, pero sin amor y sin tristeza, fríos. Y te muerden el corazon, con una pequeña frase que marca un infinito, un para siempre, un nunca más para siempre.
Mi amiga me convence y me dice que la vida es hermosa y todo es reparable, me compara los tiempos con canciones de amor y de buenas energías que me elevan y me hacen ver que todo el amor que me rodea es hermoso y nunca podría haber caminado por una calle tan acertada como la de mi gente. Pero sin embargo el dolor del cuerpo y del alma hace que nuevas botellas de vino sigan pasando por mi sangre como parte misma mía, hasta que me da la energía suficiente como para ir a dormir y conocer gente vieja que ya no tiene más que quejarse de la vida, trato de darles energía y ejemplos de posibilidades, pero me matan con su vejez y con todas las caretas que ya tienen puestas y pegadas, me achico, me vuelvo pequeña como una hormiga, y me entristezco mientras miro las luces de la ruta que se van oscureciendo junto con el domingo .
En el momento en el que pienso que mi domingo se va a ir oscureciendo y opacando de a poco hasta que llegue la rutina me llega un mensaje de una amiga. Una reunion y tanta gente hermosa que piensa y que sabe, que me hace sentir chiquita chiquita y despues grande grande, todos tenemos defectos, errores, traumas, sabiduría de la práctica o sabiduría de la teoría, o de ambas. Yo tengo de práctica, tengo mucha vida vivida, y ahora tengo ganas mas de leerla que de vivirla.
Pero el sombrero sigue clavado en mi pantalón y me lo quiero sacar, es tan dificíl tirarlo a la basura.
El lunes me encuentra lleno de energía, increíble, creo que son los guantes con los dedos al aire libre que hacen que pueda sentir el frío sin llorar de encierro.

receta

2009-07-09T12:35:00.001-07:00

para ser feliz primero hay que llorar
largar los charcos de mugre
enrededados entre las alcantarillas
del alma rota y desamparada
dejar que con un pincel
mis amigos llenen todo de alegria

para ser feliz primero hay que vomitar
vomitar toda la mierda del desamor
vomitar las desgracias de los actos fallidos
largar los pedazos rotos de algo lindo
que quedaron clavados adentro
y dejaron tan pequeño y poco visible el corazon

para ser feliz primero hay que estornudar
estallar una bomba de frases malvadas
de inseguridades y enrosques falsos
explotar un globo lleno de mentiras
y aceptar que se van y que ya estarán
dejarlos volar bien lejos para poder cantar

Ojos de mono

2009-07-06T21:26:00.000-07:00

Las pinceladas marcan más las ganas de pasar el tiempo que las ganas mismas de pintar. Y la tranquilidad se vuelve desesperada y confundida. Mis manos y las de ella se estresan y se endurecen como dos duraznos salidos de la misma rama. Y no salen las ganas de hacer nada, sino de estrujar la mente al máximo para no pensar.
Cuando suena el timbre ya todas las expectativas estaban vividas de antemano así que no hay nervios ni amor, ni tristeza ni emoción.
Busco en el cajón la creatividad y la autenticidad para ser lo más limpia y pura posible, pero no me sale.
Un demonio blanco se apodera de mi mente, y mis ojos siguen siendo claros pero con cierta cara de rea, canchera y desordenada.
Intento comunicar mis ganas de filosofía llena de amor espontáneo, sin compromisos, pero mi mensaje se resumen en un enriedo de emociones incalculables muy oscuras, del que cualquiera quisiera escapar. Me gustaría saber cómo me veo desde afuera. Desde adentro parezco un animal con las uñas desafiladas y dolorosas, con ganas de escabullirme entre las rejas, reptar.
Luego de un rato la exitación de mi cuerpo se apodera de todas mis células y me hundo en un sí. Abro mis piernas con el poder de las sensaciones y las cierro con el poder de la responsabilidad, siempre respetando los deseos de mi mente. Pero mi cuerpo tiene tantas ganas que a veces me dejo vencer, dejo que hundas las garras de la muerte en mi vida llena de colores y miedos, para imaginarme pensar que estoy viviendo un momento de amor eterno y que, como siempre, todo será diferente.
Nunca es todo diferente.
La frialdad de tus acciones a la luz del día hacen que mi demonio se vuelva gris y lleno de polvo, con mucha desconfianza. Se me apaga la autenticidad para intentar actuar de mi misma, una paradoja muy entendible en el campo del amor no correspondido.¿ Es amor no correspondido o es únicamente una combinación de reacciones químicas en mi mente, que hacen que mis neuronas recuerden, al igual que las telas sintéticas, el lugar de origen de esos ojos apuntando a mis pupilas sin siquiera titilar?
No importa. Ya no importa y no se siente el dolor. Pero vale gozar y derramar el placer que está escondido adentro para poder segregar adrenalina que rodea nuestro aire sin poder encontrar un poro para poder entrar.
Se siente que la plenitud está cerca, el pelo se hace mas lacio y las raíces estan tratando de procrear. Las hormonas vuelven a vivir y el sexo está tocando la puerta a los gritos. Los cables están mezclados, pero como me mostró un amigo una vez, es cuestión de tomar los errores como propios y no como algo para solucionar, y vivirlos, con la mayor fuerza desde el centro de la tierra posible, sin un minuto de vascilar.

2009-06-26T13:46:00.001-07:00

pongamos, al menos, una excusa artística para nuestro encuentro.

ómnibus

2009-06-25T09:40:00.000-07:00

Ganas de vomitar
y de escribir a la vez.
Se mezclan las palabras
y la lapicera se aclara
se vacía.
Busco en el fondo del bolso.
Monedas.
Cuando busco monedas
encuentro lapiceras.
Papeles que guardo
para no contaminar.
Escondo mi cuaderno
de las miradas ajenas.
Sigo esperando
y en el estómago
siento un huracán.
Autos que parecen
peces de colores
Los peces de colores
pertenecen
a lo mas hondo del mar.
Tengo ganas de reirme
a carcajadas
hasta que me duela la panza.
Pero no tengo tiempo.

Kora en el infierno: Improvisaciones

2009-06-25T09:27:00.000-07:00

El deseo de un hombre es conquistar la cima de una colina. Pero parece que proliferan en su contra cientos de diablos saltarines. Son sus compañeros fieles, son las imágenes amables que ha inventado en su mente y que le invitan a descanzar y retozar de acuerdo con razones ocultas. El hombre medio poeta está deprimido y su anhelo es deshacerse de su tormento y de quienes lo atormentan.

_____

El remordimiento es una virtud en cuanto agita las emociones, pero sería una locura aceptarlo como crítica de la conducta. Aceptarlo es intentar encajar las emociones de un determinado estado en un estado anterior con el que no guarda ninguna relación. La imaginación, aunque no pueda eliminar la punzada del remordimiento, puede instruir a la mente acerca de sus usos más apropiados.

_____

Una mujer joven que destacaba en su trabajo intelectual, una persona de gran poder en su campo, murió la misma noche en que un hombre fue asesinado en la calle de al lado, un individuo de conducta muy grosera. El poeta aprovecha para despacharlos juntos sin detenerse en las habituales y poco afortunadas distinciones morales.

William Carlos Williams

Villa Traful

2009-06-25T09:09:00.001-07:00

Las calles de tierra, iluminadas por la luz cálida de los faroles tallados a mano, ubicados muy cuidadosamente equidistantes. El silencio retumba junto con el agua del arrollo que corre por debajo del puente. Ella duerme, descansa y sueña en una de las cabañas de madera. Todo es de madera, el desayuno es de madera, los marcos de las ventanas son de madera, hay autos de madera.

Se despierta. Baja la escalera de la cama cucheta. Se mira al espejo. Se abriga pero no tanto. Desayuna pero no tanto.
Sale. Camina. Escucha el ruido de las piedritas que crujen contra sus zapatillas. No escucha nada más. A lo lejos se ve que un farol equivocado quedó encendido.
Se empieza a escuchar el agua, una señal de que está cerca.

El artista al que fue a visitar vive en el lugar más mágico. El pasto es tan sano y verde que brilla con el sol. Su cabaña -todas son cabañas- tiene un color rojizo y si uno la rodea de cerca, hay detalles, miles de diminutas sorpresas preparadas por él. Dibujos, formas, acertijos, es increíble pensar en la cantidad de tiempo invertido.

La recibe con una taza con té y unas galletitas caseras apoyadas sobre un plato de madera cortado y pulido por él. Todo es tan delicado. Le pide que lo acompañe al taller, tiene que terminar un pedido para el bar de enfrente.

El taller queda al otro lado del arroyo, deben cruzar el puente. Ella sueña que en el patio trasero de su casa tiene un arroyo, y por encima del arroyo cuelga un puente.

Hay miles de tonos de verde, miles de árboles, miles de plantas diferentes. El taller es un cubo de madera mezclado con toda esa naturaleza.

Llegan. Él se para contra la mesada, y con la sierra comienza a cortar un tronco. Ella, anonadada mira, come galletitas y piensa.

placard de cajas de palabras

2009-06-22T22:18:00.000-07:00

La guitarra tirada sobre las revistas que usé para hacer recortes y un collage. Una cerveza perdida del fin de semana pasado , al lado del sillón que pinté con mis propias manos una noche de soledad borracha y charlada. Con un pincel que derramaba grumos mal mezclados de pintura negra sobre manchas de humedad imposibles de tapar con pinceladas blancas.
Los cigarrillos vacíos y el vino septiembre tamaño bolsillo para no perderle la costumbre al estómago yendo a ese bar en el colectivo, en el que terminé leyendo el capítulo de un libro.
El caloventor. Por mi gripe que no pienso analizar ni regar, toda infectada por el capitalismo de las compras, del shopping y de las madres que se piensan que es el mejor y el último regalo.
La noche del martes, de principio de semana, ahogada en un campari. Ahogada en una charla de amigas, que me hizo estirar las patas y fumar las últimas pitadas del último cigarrillo, muchísimas horas antes de saber cuando era que las palabras iban a terminar.
La vida práctica no existe. Pero eso eso algo que mi mente nunca va a llegar a captar. Entonces.
Me siento en forma de indio. Me como las uñas para que sea más fácil tipear. Busco y escarvo en mi cerebro palabras que me hagan formar al menos algo de todo lo que estoy elaborando y me tiro a la catarata de barbaridades, sin paraguas, sin piloto, a piel , carne viva, no me importa, que las letras se me claven en la piel y que la gente lea lo que tiene que leer. Es lo que sale de la catarsis, del vómito de palabras vivas y recién hervidas, sin fuego lento, sin psicólogos ni charla previa. Nada pero nada de amor, no hay tiempo para el amor, sólo hay que meter las palabras en la caja, cerrarla, atarla y meterlas en el buzón. Olvidarse de que existen hasta una nueva catarsis.

vida

2009-06-22T22:10:00.000-07:00

siguen las pulsiones
pero leves
son pulsiones de muerte que al irse me quitan la vida
son cachetadas en la nariz
y al mismo tiempo
señales de que quiero morir
quiero morir de tanto vivir

Es como si al haber más leña
para quemar
el fuego duele mucho mas
pero cuando ya queda poco
no tiene sentido
preferis que te queme pero que haya una llama
una luz

negación

2009-06-22T21:59:00.001-07:00

Me parece que no.
Que si no me puedo expresar, no.
Que si no puedo gritarlo al aire, no.
No.
No.
No no no ...
Si no puedo abrirme el pecho y ser transparente
no
y si los pájaros no pueden darse cuenta
no
si no puedo usar plasticola y cinta scotch, no
Y si no puedo mirar adentro de dos bolas marrones brillantes
es que no
Siempre, caminar y no resbalarme, y saber que no me voy a resbalar
no
Y si el corazon no va en constante crecimiento, es no.
Es no en muchos sentidos
en el sentido de la palabra y de la razón
En el lento sentido de movimiento de los planetas
y de la conexión eléctrica de las neuronas
Es no.
Es no en tantos sentidos que no se enumeran
Es no en consejos y en pensamientos sobrios y fríos.
Pero, en el momento cálido y húmedo del fuego, el SÍ es más fuerte que todos los otros NO.

resfrío

2009-06-22T13:02:00.000-07:00

Saltá sobre la cabeza
y pegá una patada
seguro te sale bien
tomate un jugo de naranja
un pase
y metele mermelada
seguro te sale bien

Cuando me mires a los ojos no grites
quedate tranquila
desatá los nudos
caminá despacio
mirá hacia el infinito.
Tengo ganas de vomitar.

electricidad

2009-06-19T14:31:00.000-07:00

¿Y si son las pulsiones de muerte que tenés de vez en cuando las que te dan vida? Yo me pregunto... Te tirás como sin paracaídas al antro más oscuro de la noche, con el aliento fresco y la mirada perdida. Perdida pero atenta. Estás cansada de tanto caminar las charlas sin que en realidad cambien los aires ni la predisposición a charlar acerca de un mundo mejor, entonces te pedís a vos misma un poco de mediocridad,te lo pedís por favor, aire, un nombre y un lugar. Simple. Y te metes en el hoyo.
Si, te susurrás a vos misma: ¿Qué es lo que estoy haciendo? Pero no como reprochándotelo o cagándote a pedos, sino porque realmente no entendes de dónde salen las señales que mandan a moverse a tus extremos, porque sabes que de tu mente no salieron. Te vas, de a poco, convirtiendo en un animal, ya no tenes sentimientos, y ahora se te acaban las ganas de verte al espejo. Sólo tenés hambre, sed, y ganas de una cara conocida que te acaricie la cabecita. Te alce y te de un poco de comer y de beber.
¡Qué triste! Pero que verdadero...
Aunque, esas que vos o tu voz lejana dicen que son pulsiones de muerte, flashes de: un dia vida, un dia muerte, son, en realidad electroshocks de muchos años mas de vida, son en realidad un suero en la sangre, un rato más de alegría. Y no alegría porque estás con tu familia divirtiéndote y te alejas para observar la escena pensando : hay pero las cosas que logra uno sólo viviendo... No! Tampoco hablo de esa alegría que te produce un viernes a la tarde lleno de sol, en una plaza, comiendo sanguchitos y tomando una birra. No. Es una alegría impulsiva, sin sentido, que consta únicamente de una sonrisa y un bienestar estomacal, o una carcajada y no pretender nada pero nada más. ¿Es dificíl poder seguir para siempre con el equilibrio de esa sonrisa sin volverla tristeza y sin volverla obsesión? Quizás es cuestión de tiempo, cuestión de no pensar sino leer en el colchón, y cuestión de no volver la vida un laberinto de luces apagadas y encendidas, volverla al menos un galpón. Simple. Sin sillones, plantas ni comida, pero al menos un galpón.

blokium flex

2009-06-18T12:49:00.000-07:00

Actúa a través de la inhibición de la síntesis de prostaglandinas.
Un relajante muscular de acción central efectivo sobre el espasmo muscular.
Los síntomas de sobredosis aguda incluyen cefalea, agitación psicomotriz, espasmos
musculares, convulsiones, dolor epigástrico, náuseas, vómitos, hematemesis, diarrea, úlcera
gastroduodenal, trastornos de la función hepática y oliguria.
Relajante desestresante buenhumorante para las mujeres del siglo veintiuno, que regalan cinturones y carcajadas y necesitan estar activas las veinticinco horas del dia.

en su mano derecha un lápiz

2009-06-17T08:09:00.000-07:00

sentada.
En su mano derecha un lápiz
en su mano izquierda una goma
algunas pestañas
se le pegotearon de tanto llorar.
Escucha música contemporánea.
Se toma una birra
caliente sin vida
prende y apaga la tele
deja el lapiz y la goma
abre su paquete de masa,
su masa para modelar
construye
una panza de gorila
unas manos arrugadas
un miembro masculino
una sonrisa.
destruye
un sueño de un viaje
una canción maldita
miles de besos
y manoseos
abajo de la mesita de luz.
abre
mira por la ventana
se pone a llorar de vuelta
escucha a sus vecinos
teniendo sexo
se masturba
pensando en eso.
busca
una tijera y unos guantes
corta en pedazos
un vestido
una remera
sus preferidos
pega
los retazos sin vida
las telas
en la pared de su cuarto
se mira al espejo
se baja los pantalones
se escarba la nariz
se queda quieta
en silencio

pasa el tiempo

sigue el silencio

pasa el tiempo

sigue el silencio

vuelve a llorar
pero esta vez
llora despacio
en cámara lenta
tiene una piedra
en la garganta
pide ayuda
nadie la escucha
se acuesta
desnuda
mojada y desnuda

en el idioma de Girondo

2009-06-16T22:14:00.000-07:00

ol mi po
mipol
polmi
mi do alma po lo do alma
alima mia ansía
mi amilio mi hemilinisio
miamo
amomi
amopomi
pol mioilio
mipol

existo?

2009-06-15T09:43:00.000-07:00

Pienso.
Me tiro y me acurruco en el futón. Tengo la mirada completamente penetrante en la pared blanca, de tan blanca se hace gris, y todo alrededor ya no tiene sentido. No se si es la resaca, pero estoy tildada. No puedo dejar de mirar la pared, no puedo dejar de no pensar. No pienso no pienso, hago un ejercicio: voy a pensar. Cuando empiezo a buscar ideas para pensar, en la facultad, en las fotos que quiero sacar, me olvido, y vuelvo a torcer la mirada e incrustarla en la pared, la pared blanca, bien blanca.

Duermo.
Prendo el celular. Me revuelco entre las sábanas convirtiéndolas en un chorizo que me tiene anudada y no me deja seguir machacando el sueño. La almohada se pierde. Ahora las sábanas de abajo están arrancadas. No puedo dormir. Mi cama es una selva. Encima suena el celular. Es un borracho. Suena de vuelta el celular. Es el mismo borracho pero ahora con reproches. No contesto. No contestar es la mejor manera de alejar.
Intento dormir pero estoy nerviosa. Prendo la luz. Hago la cama, queda blandita, armadita, acolchonadita. Ahora, no tengo excusas. Apago el celular. Cierro los ojos tranquilamente.
Suena el despertador.

nada

2009-06-15T09:39:00.000-07:00

es horrible pensar que no sos nadie
y que aunque te hagas la planchita
y te pintes las pestañas
tenes rulos adentro de las orejas, con telarañas

que cualquier objeto puede penetrarte
y que tus lágrimas no sirven de nada
porque rompiste tantos corazones
que claro, ahora el tuyo no vale nada

Un bicho raro que anda por ahi
haciendo amigos y despachándolos
pero es por necesidad de caras, ojos y miradas nuevas
en fin. Es horrible pensar que no sos nada.

tp-03 taller

2009-06-09T14:08:00.000-07:00

Una canción y un color. Eso es todo. Un vacío y una búsqueda adentro de mi mente. Es naranja, parece una esponja seca y se convierte en un laberinto. No; no hay nadie, busco sin parar pero no hay nadie. Estoy perdida. Veo murciélagos, presiento que hay un demonio. Esto es tremendo. De pronto un techo se asoma, y ya el vació queda mucho más lejos de lo que estaba. Desde arriba cuelga una interminable, infinita guirnalda.
Siento que me desprendo de mi misma, eso es lo que quería. Pero tengo miedo. Mucho miedo. Deseo luz con todas las fuerzas de mi cuerpo, pero oscuridad es lo único que veo. Pienso en colores, fucsia, rojo, naranja, amarillo, quiero luz, necesito luz.
Comienzan los recuerdos. Mierda. Mucha mierda. Toneladas de mierda. Mi memoria es inmensa. Recuerdo ganas de trepar, de subir, de escalar. Aprender a buscar. Paso por enero, febrero. Veo ojos, muchísimos ojos, por todos lados, y los que siento y presiento son muchísimos más. Siento terror, estoy sola con mi soledad. Más mierda. La mierda junto con los ojos se convierte en gente, y ahí, al mismo tiempo vuelve al vacío.
Descanso, mi cuerpo me lo pide. Pienso. Miro hacia arriba, siento una mirada. Hay nubes, hay un sol. Mi amiga!
Siento vida, el miedo se aleja, me duele la panza, tengo un golpe en la rodilla.
Eureka! Esa palabra? Que tendra que ver con la vida de cada uno? El murciélago sigue ahí, está esperando, sobre una hoja verde. Las cosas vuelan, hay una manzana, un payaso, una lágrima.
De repente, una sonrisa, pero , detrás de todo eso, maldad. Un manotazo! Comienzo a entender la paz como virtud. Quiero acechar a la bestia. Me tomo un trago. Miro para abajo. Hay un hoyo, es profundo, muy profundo, está cerca y lejos. Vuelve el miedo. Tengo vértigo. Intento pensar: amigos, fiesta. Quiero la verdad, es una puerta a algo bueno, un abrigo. Veo caca. Es el fin.
Lo recuerdo a él, excéntrico, mirando la vida a travéz de esos ojos. Si, le gusta rodar, dar vueltas, el festejo. Me encanta, me enamora, me obsesiono, lo asecho, concentro mi ojo profundo, mi mirada en él. Todo es alrededor de él.
Me vienen más recuerdos. Miro el cielo raso, memorias de córdoba, de rosario, recuerdo el maldito trabajo, siento malestar. Vuelve la mierda. Mucha mierda. Malos recuerdos. Todo es horrible. Pasta de dientes, mierda, percibo maldad.
Esta vez sí soy yo la víctima, es un sufrimiento. Intento pensar. Miro hacia atrás y todo se convierte en una maldita pero absurdamente servible experiencia. Siento acercamiento a la libertad, nuevamente estoy en una búsqueda, que viene acompañada de vagancia, mucha vagancia. Mucha televisión. Encuentro el amor. Aprendo el significado del amor. La vagancia comienza a molestar. Tengo ganas de vida.

mal hablada

2009-06-09T14:02:00.000-07:00

no te acabes, marcador azul
que las olas
no vana poder seguir su camino.

Se van a cortar
y la luna no tendrá
a quien mirar.

No te acabes,
no seas cursi,
no conviertes este dibujo
en una poesía
que tengo ganas nada mas de pintar.

Si tenés sed, estás seco,
podés pintar agua
y te volverás a la vida,
pero no te acabes antes de tiempo,
marcador azul.

shame on you

2009-06-09T09:38:00.001-07:00

lloro por lo que hice anoche
me arrepiento.
me siento sola en un bar
a arrepentirme y a pensar
en qué es lo que se viene.
Vivo un momento horrible lleno
de miedos y autodestruccion.
Entre sollozos me acuerdo la travesura,
de volcar mi vaso de whiscola en la mesa,
y todo el azucar arriba sobre lo mojado,
y dibujar sobre la mezcla,
y me sale una carcajada (JAJAJAJAJAJAJAJAJ!!!)
imposible de abstener!
Será el poder natural del cuerpo,
para equilibrar el estado humano de la melancolía
y la depresión para no dejar que me hunda
en un poso de cosas feas y todo negro?

delirios

2009-06-03T07:07:00.001-07:00

El arte, en su mayor expresión, sale de la melancolía, la angustia, el desorden del alma.
El cuerpo es un puente entre la angustia y la arcilla, el dolor y el papel.
Las figuras que se forman no son más que sueños de algo perfecto e imposible que uno lleva adentro, que se vueve más deseado en el momento menos posible de conseguir.
Dibuja una línea gruesa llena de un peso que marca la diferencia y deja sólo por encima de todas las cosas a quien lucha.

fideos

2009-04-29T20:01:00.000-07:00

Vamos los jueves!

Esos carteles de la calle que no sabés qué mierda significan. Pero que sabés que en un futuro cercano van a ser obra tuya.

Vamos los pibes!

no se, una rubia en tetas?
un cero km?

Lo bueno de esta (la mia) vida es saber que estás en el bondi, sentada, yendo a tomar un vinito en hermosa compañia. Probablemente te mandes unos fideos, con una buena salsita. Te pongas medio melando, y te vuelvas a casa, con el corazon lleno y la panzita contenta.

pienso

2009-04-29T19:58:00.000-07:00

Ahora sí se te retuerce la panza.
Y bueno, tanto que intentaste.

Puesta en escena:
Una calle de tierra, iluminada por las luces del auto que esta estacionado. Ustedes, apoyados contra el auto, afuera.
Todavia no podés imaginar si es la ida o es la vuelta.
Ella, retorciéndose agarrada a tu cuello, tirándote manotazos de baba con los labios. Vos, no sé todavía. Espero que hayas estado en babia, convertido en el pequeño monstruito en el que te convertís con tanta cerveza.

Ahora sí que se te retuerce la panza. Sos una mierda.

2009-04-28T22:37:00.000-07:00

Hoy, aparecen cachos de esas 100 noches.
Una realidad de enfermedad, ja.
Se va entendiendo perfectamente,
cada una de las piezas encajan.

Cuando tus ojos de mono simpatico dejaron de brillar
el rompecabezas se empezo a armar,
y hoy,
desde un espacio y un tiempo muy lejanos,
recien ahora,
entiendo.

Una forma de escalar derecho hacia arriba,
sin tropezar,
sin kilos demas,
es, muchas veces dejar de lado la piedra mas hermosa,
o, rendirse a morirse de sed un rato más.
El miedo de perder tiempo es mas grande y quizas
en la cima
el agua sea aun mas clara de lo que pensamos
y tenga texturas
mas extrañas aun de lo que nunca sentimos.
Es más allá que guarse por las emociones,
es guiarse por los sentimientos
que aún no tenemos,
que todavia no conocemos.

Sin embargo, repito.
Todo esto y lo que
dia a dia
sigo descubriendo,
aun es una dolorosa
verdad de armiracion.

astuto

2009-04-28T09:34:00.001-07:00

ella, desesperada. Palpitando saliva
Vos. Bizco. Ciego, borracho y triste.
El misterio siempre será lo primero
pero, vos llenaste su expectativa
y no te disculpaste
no pediste perdon.
La falta de respeto, eso es lo que me duele y lo que me mata.

Ahora, creo que quiero ser libre.
Libre en mis actos y pensamientos.
Y no sentir culpa nunca mas.
Culpa de lo que tengo ganas
culpa de lo que siento.
Cuando hay un grande lleno de cicatrices
que regala besos a putas ensangrentadas.